Scrèive museche d’avanguardije
ca assemigghje a Romagna mia.

U pentagramme me sckute ‘mbacce
e re note me guardene sott’ucchje
pe cume le fazze sckèife.

“E’ nu tre-quarte” dèiche
ma nan’ volene senò.

Nan’ neghe ca l’oregenaltò è lendòne
ma u pizze pìosce alla ‘ggìende

però, forse è u vere, u pìzze nan’ è tanda ‘bbune
e re note ònne rasciaune a sckutamme ‘mbacce

“…è nu ‘bbune pizze de mìerde…”

Recanuosce u errore.
Me fìerme. Reflìette.
Fazze nu respèire e cangèllaisce tutte.

Vaite merèje re note un’alla-vuolte
sotte le colpe sechiure de la gùomme.

Scrivo musica d’avanguardia/ che somiglia a Romagna mia.//
Il pentagramma mi sputa in faccia/ e le note mi guardano di sbieco/ per quanto gli faccio schifo.//“E’un ritmo tre quarti” dico/ ma non c’è verso di farle suonare.//
Non nego che l’originalità è lontana/ ma il pezzo piace alla gente.//però, forse è vero, il pezzo non è tanto buono/e le note hanno ragione a sputarmi in faccia// “…è un gran bel pezzo di merda…”.//Riconosco l’errore./ Mi fermo. Rifletto./ Faccio un respiro e cancello tutto.// Vedo morire le note una alla volta/ sotto i colpi sicuri della mia gomma.